Phoenix II: The Central Station

La Central Station o estación central, que yo imaginaba como algo parecido a la estación de Conde de Casal de autobuses (fíjate que tampoco me la imaginaba como Atocha, ni nada por el estilo, ya creía yo que iba curada de espanto), no era ni siquiera eso… Se parecía mucho más a la estación de Gandía donde estuvimos esperando el autobús a principios de verano para ir a Daimúz (de eso ya os he hablado). Allí estuvimos comentando lo tercermundistas que eran algunas de las estaciones de las ciudades pequeñas españolas, y comentamos el detalle de que muchos de los horarios en la estación de Gandía estaban en valencià, ¡qué descortesía!

Pos fíjate, la Central Station de la gran Phoenix, una de las grandes ciudades de los magnificentes Estados Juntitos, no tenía ni carteles de los horarios, fíjate tú por dónde. La estación consistía en dos andenes (aceras) paralelos, de ahí que en el post anterior dijera que llamarla “estación” era una exageración. Bueno, también tenía una pequeña casita, del tamaño de un contador de la luz, donde vendían las entradas (y que, por supuesto, el sábado por la mañana, estaba más chapao que chapao).

Aunque no fuera una estación, entre aquellos andenes en los que apenas había un triste sombrajo y una fuentecilla de chorrillo en el medio, se reunían los tiraos y los homeless de la ¿ciudad?, que parecía que directamente vivían allí. Cuando llegamos, no nos quedamos mucho tiempo en la “estación”, pero cuando estábamos esperando el autobús de vuelta a Tempe, pegó la hebra con nosotros una pava que iba con su novio, y a la que le gustó mucho mi falda. Claro, cuando me preguntó dónde me la había comprado y le dije que en Madrid, España (Europa, en este caso creí conveniente añadir lo de Europa, que como luego se demostró, no fue en vano…), a lo cual me respondió contándome una larguísima historia sobre que su madre, efectivamente, había estado en España, en Europa, en una ciudad que tenía muchísimos canales… Ejem, yo, que intentaba interesarme por su historia, le pregunté si no sería en Italia o en Holanda la famosa ciudad esa de los canales (sospecho que se refería a Venecia… Me pegaba más su descripción que con Ámsterdam), pero la tía erre que erre, que no: empeñada que la ciudad esa tan genial estaba en España (como no fuera San Sebastián... Pero no me veo yo los canalillos de Donostia petaos de gondoleros *ja, ja*)…

Pues vale. Muchas otras veces nos importunaron diferentes yanquis por la calle, y la verdad, al principio los soportábamos, pero llegó un momento durante nuestra estancia en el que, de verdad, nos sentimos muy, pero que muy tentados a hacernos los “suecos”… Además, la actitud de todos ellos, sin excepción, siempre era “tú eres el guiri, aguántame el rollo, independientemente de si lo que voy a hacer es un despliegue de lo bien que me porto con extraterrestres como tú o de mi Ignorancia Supina”.

En fin, no hay mucho más que decir del par de andenes de la estación central, aparte de que por suerte, llevábamos el Bus Book, y pudimos saber que autobuses coger sin necesidad de rompernos la cabeza o preguntarle a algún yanqui-pesao-rollero.

Como os decía, nada más llegar allí eran aproximadamente las dos del mediodía, así que imaginaos el calor... Así que no quisimos echar raíces en la calle, y nos dirigimos hacia una especie de centro comercial que habíamos visto al pasar en el bus (supusimos que, por lo menos, allí tendrían aire acondicionado).

(Fotos: Dos fotos que encontré en internet de la estación central, demasiado floridas, la verdad. Cuando nosotros estuvimos allí, toda la zona estaba en obras, con las consecuentes aceras levantadas, y señales de colores chillones por todos lados, y por supuesto, no había tantos árboles verdes... ¿Cómo hacen eso de que en las fotos "lusca" mucho más vistoso de lo que en realidad es? Realidad = auténtico truño tercermundista hasta decir basta).